La conscience humaine est morte ; dans l’orgie,
Sur elle il s’accroupit ; ce cadavre lui plait ;
Par moment, gai, vainqueur, la prunelle rougie,
Il se retourne et donne à la morte un soufflet.
Trump, Musk, Vence, Poutine
Ils ne l’ont pas tuée encore.
Pour combien de temps ?
Paris, Croulebarbe, le 17 mars 2025
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